Евгений Евтушенко (Evgenij Evtushenko) II - Поэзия (Poesía):

Сергею Маковецкому

Стиль Маковецкого Сережи –
лицетворец, не лицедей.
Всех нас он старше и моложе
и для него (порой похоже) –
почти до судорожной дрожи
нет ненавистней и дороже
им создаваемых людей.

Он так разнообразит грани,
что сам себе необьясним.
Он Человечество играет,
ну а оно играет с ним.
15 июня 2008

* * *

Мы перестали быть одним
народом,
расссыпались по маленьким
свободам
от мыслей о свободе только той,
которая не давит нас пятой.

Что нас обьединяет?
Только телик.
Ей-богу же, немного толку в теле,
когда забыто из него ушла
осиротевшей родины душа.

На чем-то мы словились.
Расслоились
и, верить снова в будущее силясь,
Россией перестали быть давно.
Кому же быть Россией суждено?

Чекистам бывшим, бывшим
комсомольцам?
Всем новым штольцам, тем,
чей взлет бескрыл?
Подросткам в космах?
Постным богомольцам,
в которых Бог ни разу не искрил?

Желаю я моей Руси родимой
всегда быть милосердьем
победимой,
а жесткосердье призрачных побед
к тому приводит, что народа
нет.

2008

* * *

Благословенна русская земля

Благословенна русская земля,
открытая для доброго зерна!
Благословенны руки ее пахарей,
замасленною вытертые паклей!
Благословенно утро человека
у Кустаная
      или Челекена,
который вышел рано на заре
и поразился
      вспаханной земле,
за эту ночь
        его руками поднятой,
но лишь сейчас
         во всем величье понятой!
Пахал он ночью.
      Были звезды сонны.
О лемех слепо торкались ручьи,
и трактор шел,
         и попадали совы,
серебряными делаясь,
                в лучи.
Но, землю сталью синею ворочая
в степи неозаренной и немой,
хотел он землю увидать воочию,
но увидать без солнца он не мог.
И вот,
  лучами пахоту опробовал,
перевалив за горизонт с трудом,
восходит солнце,
             грузное,
                    огромное,
и за бугром поигрывает гром.
Вот поднимается оно,
              вот поднимается,
и с тем, как поднимается оно,
так понимается,
        так сладко принимается
все то, что им сейчас озарено!
Степь отливает чернотою бархатной,
счастливая отныне и навек,
и пар идет,
      и пьяно пахнет пахотой,
и что-то шепчет пашне человек...

1957


* * *

ВОЛГА

Мы русские. Мы дети Волги.
Для нас значения полны
ее медлительные волны,
тяжелые, как валуны.

Любовь России к ней нетленна.
К ней тянутся душою всей
Кубань и Днепр, Нева и Лена,
и Ангара, и Енисей.

Люблю ее всю в пятнах света,
всю в окаймленье ивняка...
Но Волга Для России — это
гораздо больше, чем река.

А что она — рассказ не краток.
Как бы связуя времена,
она — и Разин, и Некрасов1,
и Ленин — это все она.

Я верен Волге и России —
надежде страждущей земли.
Меня в большой семье растили,
меня кормили, как могли.

В час невеселый и веселый
пусть так живу я и пою,
как будто на горе высокой
я перед Волгою стою.

Я буду драться, ошибаться,
не зная жалкого стыда.
Я буду больно ушибаться,
но не расплачусь никогда.

И жить мне молодо и звонко,
и вечно мне шуметь и цвесть,
покуда есть на свете Волга,
покуда ты, Россия, есть.

1958

Евг. Евтушенко. Взмах руки. Стихи.
Москва: Молодая гвардия, 1962.

* * *